Cotidianidad

“Si mi alma no fuese alma

una gaviota sería”.

M. del Mar

El poeta pisa descalzo la sal del día

con sus pies llagados.

Y arrastra sus alas cuando pasa,

y se ríen

si viste como los museos mohosos

y las librerías ruinosas,

es un callejón de asesinos,

un disparo al aire

y una calle que habita nadie.

Oscuramente llueve dentro de sus ojos.

“Esta calle larga huele a sílaba triste”,

escribe bajo el cielo sin tejados.

Es un grito en la hojarasca

desde la intemperie de sus vértebras.